Nacido en la ciudad alemana de Mülheim an der Ruhr el 10 de julio de 1968, Edgar Mueller es un pintor que se sale de lo común. Desde hace más de una década ha recorrido Europa pintando obras de arte sobre el asfalto que, contempladas desde el lugar correcto, crean la ilusión de estar realizadas en 3D.

Aunque su nombre es muy probable que no os suene de nada -de hecho, a mí me ocurría lo mismo hasta hace unos minutos- estoy convencido que muchos habréis visto imágenes de sus ‘cuadros’ en innumerables webs. De hecho, alguna que otra vez le he dedicado una entrada en Abadía a sus creaciones.

Hoy vuelvo a referirme a él porque he dado con este vídeo, grabado en las calles del pueblo irlandés de Dun Laoghaire en agosto del año pasado, en el que se puede ver el proceso que sigue Mueller para llevar a cabo sus obras. Vale la pena:

Con esta rotundidad se ha expresado Kevin Bankston, abogado de la Electronic Frontier Foundation especializado en temas relacionados con la privacidad en Internet, para referirse al enorme poder que está atesorando el buscador. Y puede que no le falte razón.

Fijaros sino. De entrada, Google sabe qué buscamos y cuándo lo hacemos; gracias a sus programas publicitarios puede conocer las páginas que visitamos normalmente y la actividad que realizamos en ellas; si además usamos Chrome podría tener acceso a todas y cada una de las webs que introducimos en la barra de direcciones; más aún, si también tenemos una cuenta de GMail es evidente que guarda nuestros correos en sus servidores; si somos usuarios de Google Latitude puede saber dónde estamos; si utilizamos de Google Maps, podría tener constancia de los lugares a los que nos interesa llegar; con YouTube dispone de una herramienta magnífica para elaborar un historial de los vídeos que vemos; y qué decir de Picasa, el software fotográfico de la compañía que incluye tecnología para el reconocimiento facial de quienes aparecen en las imágenes; es más, si usamos los servicios de Google Books, en teoría también puede saber qué leemos, cuánto tardamos en hacerlo e incluso qué fragmentos nos interesan especialmente.

Google siempre ha dejado muy claro que en ningún caso utiliza la información personal que tiene en su poder para hacer negocio, ni la vende, ni la recolecta sin permiso, ni muestra anuncios basados en estos datos sin que el usuario lo sepa. No hay porqué no creerles. Pero no me negaréis que asusta ponerse a pensar todo lo que, teóricamente, puede llegar a saber esta empresa de nosotros.

El 26 de octubre de 1960, el Comité Central del Partido Comunista de la URSS ordenó que se publicara en los periódicos del país un escueto comunicado en el que se informaba que el Mariscal en Jefe de Artillería Mitrofan Nedelin había perecido en un accidente aéreo. No se dieron más detalles. No fue hasta 29 años después cuando se supo la verdad. Esto es, que el militar soviético había muerto en la mayor catástrofe relacionada con la explosión de un cohete jamás acaecida: el desastre Nedelin.

Por aquél entonces, Nikita Khruschov, máximo dirigente de la URSS entre 1953 y 1964, esperaba ansioso la finalización de un proyecto que se había llevado con el máximo secreto posible y que estaba llamado a aumentar aún más si cabe el potencial militar de la Unión Soviética en unos años en que la Guerra Fría estaba en su máximo apogeo.

En aquellos tiempos, los misiles con capacidad para llevar bombas nucleares debían ser cebados durante 3 ó 4 horas justo antes de su lanzamiento, por lo que en un hipotético escenario de guerra el plazo de respuesta ante los ataques del enemigo no habría sido inmediato.

Ese escenario, creía Khruschov, iba a pasar a mejor vida una vez se finalizara el desarrollo del nuevo juguete que había diseñado el científico Mikhail Yangel: el cohete R-16, un artefacto revolucionario que, se suponía, se podría cebar con meses de antelación y tenerlo así siempre a punto en caso de necesidad.

La gestión del proyecto fue encargada a Mitrofan Ivanovich Nedelin, quien con la ayuda del propio Yangel trabajaron sin cesar día y noche para tenerlo listo el 7 de noviembre de 1960, día en que se iba a celebrar el aniversario de la Revolución Bolchevique.

El 23 octubre pusieron en la rampa de lanzamiento del Cosmódromo de Baikonur un prototipo del R-16 sobre el que un equipo formado por unas 200 personas comenzó a realizar las últimas modificaciones previas al lanzamiento, previsto para 3 días más tarde.

El combustible que iba a utilizar el R-16 contaba con una mezcla de ácido nítrico e hidracina. Estos compuestos tenían la ventaja de que eran almacenables a temperatura ambiente y producían ignición en cuanto entraban en contacto con el carburante. Por contra eran extremadamente tóxicos y corrosivos. Tanto que con el tiempo se les ha conocido como el Veneno del Diablo.

Desgraciadamente, el peligro que suponían para la salud de los trabajadores que se encontraban en Baikonur nunca fue la máxima preocupación de Nedelin. En su mente, la prioridad número 1 era satisfacer al aparato del Partido Comunista, con Khruschov a la cabeza, y efectuar el lanzamiento del prototipo el 26 de octubre fuera como fuera.

Conforme pasaban las horas y se acercaba el día D, decenas de problemas se acumularon. El más grave fue una fuga de ácido nítrico que se había detectado en la base del cohete y que, no pudiendo ser reparada convenientemente, debería haber conducido a la cancelación temporal del lanzamiento y a la evacuación del personal que allí se encontraba.

No fue eso lo que decidió Nedelin. Es más, envió a más técnicos a la base del R-16 para que sellaran las pérdidas. Pero algo falló. De repente, el cohete explotó, matando en el acto a todo aquél que se encontraba a su alrededor. La deflagración hizo que la parte superior del misil se viniera abajo y derramara aún más combustible, multiplicando aún más si cabe la virulencia de las llamas.

En el accidente perecieron ingenieros, técnicos, personal militar y el propio Nedelin. Los informes oficiales de la URSS hablan de 90 bajas, aunque algunas estimaciones elevan el número hasta las 200. Las cifras comúnmente aceptadas son de unas 120 muertes.Las imágenes de decenas de personas huyendo de la explosión, algunas en llamas, son estremecedoras:

Por lo visto, los encargados de elaborar el cartel promocional para la película alemana In July todavía no tienen muy claro cómo funciona un espejo. Eso o el Photoshop no es lo suyo:

Nacido el 7 de marzo de 1765 en Chalon-sur-Saône, Joseph Nicéphore Niépce es un completo desconocido para el gran público. Una circunstancia chocante dado que este inventor francés ha pasado a los anales de la historia como el autor de la primera fotografía permanente de la que se tiene constancia.

Comenzó a experimentar en este campo en 1793, cuando apenas contaba con 28 años, pero a pesar de que en ocasiones lograba capturar imágenes, éstas se oscurecían rápidamente. No fue hasta 1825 cuando consiguió hacer la que es considerada como la primera fotografía de la historia. La realizó sobre un grabado del siglo XVII en el que aparece un hombre tirando de un caballo.

Sólo un año después hizo la primera fotografía en la que aparece un paisaje natural de fondo. Conocida como La cour du domaine du Gras, esta instantánea permaneció en el olvido durante décadas hasta que en 1952 Helmut Gernsheim la compró y Kodak realizó una copia. Desde 1973 los derechos pertenecen a la Universidad de Texas y en la actualidad se exhibe en el Harry Ransom Humanities Research Center, situado en la ciudad estadounidense de Austin.

Siguiendo con las curiosidades, la primera fotografía en la que apareció un ser humano fue tomada por Louis Daguerre a finales de 1838 o principios de 1839. La imagen se titula Boulevard du Temple y en ella sale un hombre en la esquina inferior izquierda que se está limpiando las botas.

Claro que aún debieron pasar muchos años para conseguir una instantánea en color. El autor de la misma fue James Clerk Maxwell, quien en el año 1861 dejó para la posteridad este humilde lazo de tela:

Intel ha puesto en marcha una ambiciosa campaña publicitaria en Estados Unidos para la que ha preparado una serie de anuncios centrados en hacer ver a los consumidores que están ante una compañía diferente, con un toque geek muy evidente y que apuesta por la innovación.

Los eslóganes que utilizan son, básicamente, ‘Nuestras estrellas del rock no son como las vuestras’ y ‘Somos Intel, patrocinadores del mañana’. Aquí teneís un ejemplo:

Está previsto que la campaña se alargue durante 3 años, periodo en el que irán mostrando variaciones de los anuncios originales que están pasando estos días por los canales de EEUU. No sé a vosotros, pero a mí me gustan mucho:

Tenéis más imágenes y a una mayor resolución en
Amazing Eye Macros.

Duke Nukem Forever se ha ganado a pulso durante la última década el calificativo de vaporware por excelencia. Su desarrollo se ha anunciado en infinidad de ocasiones, se han filtrado imágenes e incluso tráilers, la editora encargada del proyecto ha asegurado una y otra vez que su salida era cuestión de meses, pero finalmente, por un motivo u otro nunca ha visto la luz. Y nunca la verá después que se haya dado a conocer que 3D Realms cierra sus puertas.

Fundado en 1987 por Scott Miller y George Broussard, el estudio 3D Realms alcanzó cierto renombre en la primera mitad de los años ’90 con la saga Duke Nukem, aunque si por algo será recordada es por DNF. La noticia del cierre ha pillado por sorpresa a los propios empleados, que se han visto en la calle de un día para otro.

Alan Lewis, uno de los directivos de la editora Take-Two, ha confirmado que a pesar de tener un acuerdo comercial con 3D Realms para distribuir un hipotético lanzamiento de Duke Nukem Forever, no han querido aportar fondos extras para el desarrollo del videojuego dada la coyuntura económica global en que nos encontramos. Descanse en paz.